El elixir de la muerte

un vaso roto

en el silencio preso

mensaje en sangre

 

 

Image converted using ifftoany

Imagen R. Armario, idea Xabier Novella.

 

mensaje en una botella la tierra llora lágrimas que rompen corazas y destruyen bunkers que agrietan miedos por los muertos del cólera los muertos del sida los muertos del ébola todos los miedos desde la protohistoria hasta el futuro más lejano mensaje en una botella los ríos ya no mueren en el mar mueren en una copa de vino ensangrentada medran los sueños de los locos como los lobos desangran corderos rojos en la cárcel invisible de una piel arrugada como el fondo del mar seco desalada inmune a la indiferencia de un mensaje abandonado en el océano de unos ojos sin mirada de una sonrisa sin esperanza…sending out an S.O.S… en el espacio sideral más allá de las elípticas curvas de los astros más allá de las galaxias lejanas del big-bang más allá del silencio primigenio en la oscuridad más absoluta más allá del universo conocido nace el único verso de voz sin palabras el de la laringe extasiada y embriagada

y etílica S.O.S

versos sin poesía sin rima sin ritmo sin música sin metáforas sin estilo desnuda yerma apocalíptica asocial anticultural muda irreverente basura cómplice de la barbarie antipoesía antigramatical S.O.S versos sin imágenes poéticas S.O.S antónimo de sinónimo S.O.S hambre de gula voracidad hartura S.O.S borracho de sangre S.O.S S.O.S S.O.S S.O.S S.O.S S.O.S S.O.S S.O.S

cuando todas los lamentos de la humanidad están escritos en un mensaje dentro de una botella S.O.S

derramo

                la

                     copa

                               rota                                                                                                                    

                                          con

el

            elixir

                                   de

                                                          la

                                                                           m    u    e       r         t           e

Del libro: “Metáfora de un grito” 

 

Anuncios

Voces de fuego

 

Plate-39

F. Goya

el susurro de las palabras muertas en la corteza seca de los corazones

reabre las heridas que fermentan en el olvido como la lava de un volcán

¿no escuchas su rugido inmenso como una galaxia? su voz de fuego                                                                                                                                                                                                                                                                                       

roja como la sangre que se derrama en un retrato fugaz de lucidez

ventanas de silencios contra el repique de campanas letanía y sombras

llanuras interminables de silabas segadas amapolas de escarcha y luto                                                                                                                                                                                                                                                                       

pozos y cunetas huesos y nombres perdidos en un laberinto soterrado

como fichas de un puzle goyesco que espera la luz del día para reunir

todos los llantos con sus calaveras para susurrar las palabras prohibidas

Donec Perficiam

candle-2038736_1920

Pixabay.com

 

me pregunto cuáles son los pigmentos que horadan la humillación

por qué la derrota se viste de blanco y la esperanza de verde

por qué la memoria de los muertos es amarga como la tierra                                                                                                                                                                                                                                                  

en la arena del desierto donde no llueve el silencio es más profundo

allí se evaporan los tintes de los lamentos mudos en su desnudez

los huesos de la historia interminable son como esta lucha sin tregua                                                                                                                                                                                                                                          

allí los pigmentos de la rabia excretan gritos amarillos como la bilis

una amalgama de azufre y azogue para refundar el ejército de la voz

y ¿tú me preguntas de qué color es el silencio de la muerte?

 

Cenizas


book-406806_1920

Pixbay.com

 

 

Mis pensamientos son como el humo que mece el viento

a veces oscuros como huracanes en el trópico de tu vientre

a veces transparentes y diminutos como la brisa de tu cabello                                                                                                                                                                                                                                                                                      

mis versos son crípticos a veces herméticos

como una sonrisa de papel quemado

para colorear las silabas de los sueños que se evaporan                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    

recreo un arco iris en una sinalefa para unir continentes dispersos

como las voces de la Pangea antes del lenguaje antes de los símbolos

para reedificar la torre de Babel entre las cenizas de la filosofía

Niebla

foggy-2940170_1920

Pixabay.com

 

Nos volveremos niebla

para confundir las nubes con la tristeza.

La lluvia desnudará nuestro abrazo.

El sol reescribirá nuestros nombres

en la arena del desierto,

donde no llueve.

Nuestros labios se buscarán en la noche

para susurrar las palabras muertas.

Seremos luz y sombra,

espejismo y realidad,

razón y deseo volátiles.

Nos volveremos niebla;

vapor que nace de la tierra,

de la humedad del destierro,

de la oquedad del miedo,

de las premisas falsas

de un silogismo de viento.

Confundido nuestro espíritu

querrá impregnarse de acuarelas

para ser el reflejo de las estrellas.

¿Quién?

woman-2877322_1920

Pixabay.com

 

¿Cuando las palabras mueren

qué forense disecciona sus restos?

¿Cuando un poema se gesta

qué ecógrafo registra sus versos?

¿Cuando los sueños se evaporan

qué fotógrafo revela sus penas?

Las raíces de la mente

house-2607672_1920

Pixabay.com

la mente teje raíces para aferrarse al tiempo

succiona segundos con la voracidad de la ignorancia

la memoria mineral se enrosca como una serpiente                                                                                                                                                                                                                                                                 

que podría ser un águila muda o un pez sin voz

el paisaje se muestra desnudo en su irrealidad sombría

allí observo laberintos que convergen con las estrellas                                                                                                                                                                                                                                                              

estrellas que disfrazan su luz para no volverse tinieblas

donde las voces y los silencios bailan con la muerte veo

la esperanza perderse en unos ojos verdes