Poema XXII

Hay días que el Sol parece lluvia. El viento silabea versos entre las flores. Hay días que el amor se hace canción, mientras las flores cantan el silencio de las nubes. Hay días que el Sol parece lluvia. Del libro: La flor desnuda, Junio 1983 Imagen: Montse Novella

El alma de las piedras

  Regreso a la imagen robada al campo. Las líneas suaves y precisas, columpiándose en los colores, como una alfombra recien estrenada, ante mis ojos. No hay recuerdos adheridos a su dermis cromática, hay una perfección que se insinúa en cada flor, en cada ángulo deshabitado, en la belleza intrínseca de su armonía. Incluso, si... Leer más →

El poema

Sé que aguarda, escondido, en algún lugar indescifrable, recopilando  los versos que vertebrarán la perfección de esta ansiedad. La inquietud de no poder atrapar las palabras exactas que conmocionen el misterio de la vida, la creación constante de endorfinas para impregnar el ritual de la espera, de ese incierto poder sobre las letras, la difuminada... Leer más →

Colegio Nacional “Apolo XI”

Aquí estoy a finales de los sesenta, en El Carmelo. Así era mi calle, como muchas calles del barrio, sin asfaltar. Repleta de vida por todos los rincones. Casas con huertos, el olor a rosas en la calle de las rosas. La algarabía de ladridos en la calle de los perros. Jugabamos a poner nombres... Leer más →

El arca de los desatinos

Xabier Novella, 2020Cuando, a veces, tratas de atrapar ese sentimiento que las imágenes transmiten. Solo puedes capturar con el silencio de la cámara de fotos, esos colores que hablan y son imposibles de transcribir. Los olores que se quedan adheridos a la piel. La lluvia que se anuncia... y lo que pudo ser un poema.... Leer más →

Estiu de 1972 / Verano de 1972

Aterricé en Barcelona a mediados de los años sesenta. Toda mi infancia viví en Horta-Guinardó. Tuve la suerte de ir a parar, después de varios tumbos, a una escuela junto al parque de la Fuente Fargas y colindante con la montaña del Guinardó. Estos días de primavera, con la floración exuberante de las retamas, he... Leer más →

El cuento de la historia

Murió el tirano sin ser juzgado, en 1975. Y murió el torturador condecorado, en 2020. Qué frágil es la memoria. Imagen, Pixabay.com   Dices que mi poesía no tiene personajes, que el viento o el sueño no hablan ni sienten. Pero ellos son más reales que el agente de Bolsa, el sicario a sueldo del... Leer más →

Serás la lluvia

Serás la lluvia, el maná de las nubes que desoja los sueños, poliédricos versos de primavera en el asfalto de las sombras, en la infertilidad de esta ceguera que resquebraja las miradas.   Serás la lluvia, la que horada la roca más pétrea e inalcanzable, la que se precipita como balas de espanto en la... Leer más →

Si Wolfgang E. Pauli pudiera entenderlo

Dicen que mi tristeza no puede compartir espacio con la alegría. Como si se tratara de una batalla entre fermiones vagabundos y bosones erráticos, corruptos e indescifrables como la naturaleza de la muerte. Qué vida se esconde en ese mundo binario donde las voces no se expanden, donde el silencio es una vibración que sustenta... Leer más →

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