De Macondo a Comala

 

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Imagen licencia pública

 

Renazco y muero en los recuerdos, en las melodías que envolvieron los poros de mi piel descarnada por el olvido. Amnesia de fonemas arcaicos, silentes infografías petrificadas en el río Leteo. Renazco para morir como el viento muere en las pausas de las voces, cuando una guitarra escarba sueños en el horizonte. Todo parece efímero y a la vez eterno. Como una sístole cósmica, como un diapasón enmudecido, como un mar sin olas. Renazco y muero, la tristeza no puede cobijar tantas estrellas azules. Azules pero verdes. Verdes en la noche, azules en los paisajes deshabitados. Donde la razón es como un espejismo en el desierto. Para qué morir, si el silencio se propaga como un incendio en medio de la nada. Para qué renacer, en qué orden permutar esta confusión, donde los aullidos ya no existen, donde las sombras no hablan, donde nada es lo que parece… entonces, volver a Comala. Encender un cigarro, respirar la muerte lentamente. A sorbos, litros de nostalgia desvistiendo las penas. Emborracharse de humo, pervertir el lenguaje, esas palabras inútiles ante el misterio. Entonces, solo entonces, escribir los nombres en las paredes blancas, si la memoria alcanza… las genealogías perdidas en angostos siglos de esclavitud. Camino de Macondo el lenguaje es una nube inmensa que todo lo anestesia, como una lluvia de lágrimas amargas. En la selva profunda se escuchan voces que no fueron, ecos que perforan las huellas abandonadas. Diástole de un crepúsculo, donde convergen los sueños. Ebrio y solitario, junto a Mnemósine, exclamo sordas metáforas en los poros de mi piel exfoliada. Muero y renazco, para habitar la memoria.

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2 comentarios en “De Macondo a Comala

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